Movimento "Queremos ouvir os bloggers a declamar poesia"

Movimento "Queremos ouvir os bloggers a declamar poesia"

No início de mais um ciclo estival ao qual carinhosamente chamo " My Bat Nights", articulei este poema  de David Mourão Ferreira, companheiro de muitas noites calidas. 

Viagens na Minha Terra

A cidade não é um lugar. É a moldura de uma vida. 

Mia Couto

Em cada esquina te vais 

Em cada esquina te vejo 

Esta é a cidade que tem 

Teu nome escrito no cais 

A cidade onde desenho 

Teu rosto com sol e Tejo 

Manuel Alegre

Nasci em ti à sombra da Memória, num dia sufocante de um mês estival num ano aprisionado.

Cresci e vivi em ti toda a minha vida.

Conheço-te a cor, o sabor e o aroma, aquele cheiro de maresia e sol, que aflora um sorriso aos lábios mais carrancudos.

Em ti procriei, chorei e ri.

Em ti encontrei a minha felicidade, a que cada um busca para si, aquela que não se sonha, mas se constrói.

Posso correr mundo, mas volto sempre para ti, porque és tu o meu porto seguro, a minha casa, a minha mãe.

Alenta-me a ideia de que um dia seremos uma só e que guardarás bem guardado o meu último suspiro.

Lisboa

Lumen et Mare, ad te insanis

(Todas as Fotos por MD Roque )

                       

Cumplicidades

Todas as grandes personagens começaram por serem crianças, mas poucas se recordam disso

Antoine de Saint-Exupéry 

Eu bem sei que te chamam pequenina

E ténue como o véu solto na dança,

Que és no juizo apenas a criança

Anthero de Quental

Vai ver o que ela está a fazer, está tão calada.

 Não é a tua vez?

Se calhar é, mas estou a pedir... vai lá, vá, vais ?

Voou um jornal desarrumado e um semblante conformado, e foi.

Acho melhor chegares aqui. Pousei o livro e levantei-me em slow-motion , revendo mentalmente qual a calamidade possível advinda de uma caixa de construções em espuma, um tapete, dois gatos e poucas coisas à mão de semear...

Poucas, mas boas.

 O creme das fraldas. A grande bisnaga com abertura fácil para os adultos e inviolável para as crianças que quebrado o protocolo da sua  invulnerabilidade infantil,  jazia vazia a um canto da sala, enquanto uma boca semi desdentada e arreganhada  deixava a sua marca tão branca como a sua face feliz.

Vai ser artista de certeza, diz ele com um meio sorriso. Vai pois, vou já industriá-la na arte do ralhete, respondi atordoada, olhando em redor... tudo branco... nem os gatos escaparam.

Menina feia. Estás a ver ? Sim ? Não se brinca com o creme. Suja. É muito feio !

Gátssssss ! Gargalhou. É feio, que menina má ! Os gatos não precisam de creme ! Não, não !

Olhou para mim e fez beicinho. VÔ! ... e foi refugiar-se nas pernas dele, sentida que deu dó.

Foi o princípio do fim da minha popularidade e o começo da maior e mais bela cumplicidade do mundo. 

O Vô é um babado e a neta não o troca por ninguém...nem pela sua mamã. 

Sou a Vózinha, fico ciumenta, fico sim... ele segreda-me ao ouvido, quando me vê meio tristonha, deixa lá, isto passa, é uma fase. Eu gosto de ti, nunca vai passar, porque nunca foi uma fase, foi sempre amor.