Branca e radiante

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Falar da Mãe é falar de arte.

 A Mãe é uma artista. Eu digo é porque ainda a procuram  para que as suas enrugadas mãos de fada transformem trapos em verdadeiras obras de arte.

A Mãe tem 77 anos, tem artrite, e lentes implantadas nos vivos olhos azuis, para que consiga enxergar mais do que sombras, mas é independente, tem a sua casa, o seu gato, a sua máquina de costura, os seus tecidos e as suas senhoras, tão ou mais velhas do que ela, mas sempre fiéis, que a procuram regularmente para novas obras,  pequenos ajustes , tea & cookies e uma amena cavaqueira.

 Muitas conhece-as desde que foram noivas, e a amizade perdurou através dos tempos.

Este é um registo fotográfico das obras da Mãe  e da evolução do vestido de noiva à  medida que your's truely crescia também, e acompanhava as nubentes protagonizando um  ring bearer no feminino, ou flower girl.

A última, a mais colorida, é certamente a mais importante : Eu e o Marido, no nosso Dia D.

A mãe também executou brilhantemente todos os meus vestidos. Era exímia em reproduzir qualquer peça representada em figurino. Ganhou prémios com fatos de máscara, tendo começado a experiência com  sua primeiro e única modelo : EU

 Vão seguramente ouvir falar muito mais sobre a Mãe

Pensar em não pensar

Não há machado que corte a raiz ao pensamento

Cogito ergo sum… Existo porque penso, ou penso porque existo ??  Pensar, pensar… pensar cansa.

E ultimamente tudo dá tanto que pensar…

Pensar na família, no país e no estado a que isto chegou … na vida … Ninguém está a caminhar para mais novo, e isso é algo que matuta sempre no nosso íntimo.

 Não sei porquê, nunca me pensei velhinha, e se por um lado é um pensamento reconfortante o de atingir uma vetusta idade , por outro é aterrador pensar em como se estará de corpo e mente, se e quando lá chegar.

Penso em ter paz, em ter netos, em lhes ensinar a viver com dignidade, em lhes incutir o gosto pelo cinema, pelos livros , pela culinária, pelas línguas, pela cultura , pelo respeito… o amor pelos animais 

... em lhes dar a mão e guiá-los através dum mundo bom, justo e feliz...Penso que gostava que pensassem em mim como uma pessoa boa; como uma boa pessoa, uma pessoa empreendedora, diligente e capaz, inteligente e divertida.

Penso no que pensava, quando era criança, quando era menina, quando fui senhora, quando me fiz mulher, quando casei, quando fui mãe… O tempo muda tanto o pensamento…

Tive muitos pensamentos maus, outros tantos paradoxais, centenas deles tenebrosos, alguns lascivos, outros brejeiros, mas na grande maioria das vezes cogitei positivo, luminoso e feliz.

O meu pensamento não pára de pintar quadros de antecipação, mas o futuro continuará  envolto no seu véu de incerteza. Quero pensar hoje só no agora, e deixar  o amanhã para pensar noutro dia, mas o pensamento não pára, provavelmente nem sequer para pensar.

Estou a pensar neste momento que estou cansada de pensar, e se não há machado que corte a raiz ao pensamento, talvez tenha que pensar em tomar decisões mais drásticas e falar com um especialista em cortes… infelizmente  é praga  que pulula por aí aos magotes.

Aqui há gato !!!

Aqui há gato !!!

Pois há, não um, mas dois, os mariolas do costume, que me fazem maluca, e ainda me hão-de matar de susto !!!

A família, mãe pai, irmãs e avó da gataria tem andado preocupada com o Sam, desde que há cerca de 2 meses desenvolveu um episódio gastroentérico  que se previa de tratamento simples e de pouca duração, mas se revelou bem mais complicado do que as primeiras impressões mostravam.

Foi-lhe diagnosticado estômago sensível, propenso à formação de tricobezoares, e tem sido um cabo dos trabalhos conseguir desfazer as meadas, e ajudar o bicho a comer, não obstante os 150000 medicamentos e produtos que já se introduziram na sua dieta diária, incluindo a ração XPTO que trata este tipo de complicações.

O problema é que o Dean, vulgo Bola de Pelo, não está doente,  é um comilão crónico,  e apesar da dieta só lhe poder fazer bem, está sempre a pedir mais… tantas vezes o fechei no chuveiro com um miminho, com o outro a miar cá fora…

Lembro-me duma  altura em que, depois  do Sam miar estranhos e  aflitivos sons  guturais quando tentava expelir  o pelo, o Marido me ter chamado aflito, porque o bichinho tinha regurgitado uma sardinha !!! … bem… só se o Sam tivesse ido à pesca na véspera, porque eu não tinha sardinhas em casa… nem carapaus… nem sequer em lata.  A realidade é que assim de repente parecia mesmo um nojento peixe cabeçudo, e ainda custa  a crer que o pobre animal tivesse aquela coisa asquerosa no estômago.

Já melhor e recomposto, é um maluco, e ainda hoje, ajudado pelo parceiro no crime, abriram o roupeiro dos casacos e provavelmente porque encontraram  lá dentro um bichito de prata,  toca de andar aos pinotes arremessando para fora do armário tudo o que estava no caminho da sua caçada, o que eu, acabadinha de sair do banho, confundi com um poltergeist ou coisa parecida, porque ele eram mochilas, cabides, sombrinhas, secadores de cabelo, sei lá mais o quê a saltarem porta fora sem razão aparente.

Depois duma valente descompostura e de eu ter posto tudo no sítio, voltaram ao seu desporto favorito: estarem-se nas tintas para mim e preguiçarem a dormir por qualquer lado.

Pois é, por aqui há gato, ou melhor, há gatos, mas se não houvesse, seria muito mais triste…