Livros

"Dos diversos instrumentos do homem, o mais assombroso é, indubitavelmente, o livro." 

Jorge Luis Borges

Vi um livro no lixo e arrepiei-me pensando que há livros que nascem mortos. Pode-se viver sem ler ? [...]Os livros são janelas. Hoje vou abrir uma delas.

Vasco Pinto de Magalhães

Gostava de viver num livro.

O livro é aquele companheiro silencioso que tem o poder de te abstrair do espaço e do tempo, de te transportar na crista de uma onda, cabelos ao ar e borrifos salgados de mar e sangue, alvoroço e aventura,  por entre troar de canhões,  gritos e mastros quebrados  que tombam  gementes, arrastando consigo as cruzes derrotadas , trapos rasgados e sujos que o orgulho oco não insuflará mais. 

Os meus livros falam comigo. Abrem-me portas para o espaço brilhante de nebulosas prenhes de mundos esdrúxulos tão atípicos e monumentais como as criaturas que neles habitam e que, como o livro que seguro, comunicam sem falar, sem som nem movimento,  límpida e cristalinamente como se eu fosse um naufrago sequioso de saber e o conhecimento a única panaceia. 

Aquele terceiro na estante acompanhou-me na caravana de mercadores que atravessou meio mundo até Cathay e Manji; dois tomos a seguir sorri-me o que me levou à ilha dos homens pequenos e de regresso pela terra dos gigantes. Na prateleira de cima sinto o cheiro das Ramblas à noite , de Macondo ao entardecer e oiço o pregão das bahianas coloridas com perfume de cravo na areia do agreste.

Baixo-me e retiro o último do trasmontano dos países baixos, que me intriga pela objectividade da escrita, que me faz sempre pensar em biografia, sempre, sempre que o leio.

Lá no alto, inacessíveis e ostensivos, estão os grandes. Os maiores em tamanho e preferência também. O que canta o peito ilustre lusitano ao lado duma série de lombadas iguais em cor e diferentes em tamanho, todos da família daquele  que nos mostra o interior austero do Ramalhete. Com um pequeno busto do cego a separá-los ressalta a sua própria obra épica, bem como o clássico do romano que lhe dá seguimento. Este último confidenciou-me que o amor é algo terrível , que destrói corações e leva à loucura e à morte. Os russos, na prateleira abaixo confirmam que sim,  que a confidência do colega é exacta, basta lê-los também. 

São tantos, tão  interessantes e fartos no saber das coisas que  contam, que me encantam e fazem desejar mais e mais, cada ver mais, dezenas, centenas, muralhas de cultura e fantasia, camaradas de muitas horas,  amigos de sempre.

Os meus livros falam comigo, contam-me coisas, fazem-me rir, chorar, ficar suspensa dum gesto, reter a respiração, acelerar a pulsação, encantar o coração.

Viver num livro é viver muitas vidas, é enganar o tempo e renascer continuamente, no mar nos céus, nos desertos, com o sol ou com a lua, em descrições tão vivas como quadros renascentistas ou fotos de alta definição.

Sem palavras sonoras, só com a magia e a emoção que te sussurra ao olhar enquanto a seguras e avidamente mudas a página.

                             

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